Este sol de la infancia

Aquí un día iba a pasar algo y pasó el 15 de mayo. Algunos dirán que no lo vieron venir hasta que llegó a la plaza. Otros, que lo esperaban hace tiempo aunque no sabían exactamente por dónde vendría. El caso es que aquel día, las plazas de los pueblos empezaron a llenarse de gente que se llamaba a sí misma Indignada. Desde una esquina decían "son de los suyos". Desde la otra exclamaban "son de los nuestros aunque ellos no lo sepan". Y a las plazas seguían llegando ciudadanos desde todas las calles. Gente de la misma y de distinta edad, de aquí y de allá. Individuos que posiblemente nunca habrían pensado ser compañeros de viaje y que decidieron compartir el suelo de la calle bajo el mismo techo de la indignación. Algunos intentaron poner nombre al fenómeno buscándole el ADN y hablaban de primavera árabe, de mayo francés, de spanish revolution. Pero como decía Shakespeare ¿Qué es un nombre..? Cuando comprendieron que habían venido no sol...

Aún tenemos voz POR QUÉ CANTAMOS Si cada hora viene con su muerte si el tiempo es una cueva de ladrones los aires ya no son los buenos aires la vida es nada más que un blanco móvil usted preguntará por qué cantamos si nuestros bravos quedan sin abrazo la patria se nos muere de tristeza y el corazón del hombre se hace añicos antes aún que explote la vergüenza usted preguntará por qué cantamos si estamos lejos como un horizonte si allá quedaron árboles y cielo si cada noche es siempre alguna ausencia y cada despertar un desencuentro usted preguntará por que cantamos cantamos por qué el río está sonando y cuando suena el río / suena el río cantamos porque el cruel no tiene nombre y en cambio tiene nombre su destino cantamos por el niño y porque todo y porque algún futuro y porque el pueblo cantamos porque los sobrevivientes y nuestros muertos quieren que cantemos cantamos porque el grito no es bastante y no es bastante el llanto ni la bronca cantamos porque creemos en la gente ...

En el exterior estaban asesinando a cinco hombres. En la escuela una maestra tranquiliza a los niños.

Me dice que quiere un gatito de confianza. Ha recordado que mi amiga R. tiene un refugio y ha pensado que quizás yo puedo conseguirle uno, con buenas referencias insiste. Mientras voy pensando: "Qué contenta se va a poner R. sabiendo que uno de sus "niños" ya tiene casa", ella sigue hablando y hablando "... es para mi primo; tenía uno pero el otro día salió a dar una vuelta por el pueblo y un perro vagabundo que anda suelto por allí se lo comió". Le digo que no conozco a ningún gato con referencias a la altura de la confianza que me inspira su primo. (Gato malagueño "sufriendo" los calores de agosto)

catacresis . ( Del lat. catachrēsis, y este del gr. κατάχρησις, uso indebido). 1. f. Ret. Tropo que consiste en dar a una palabra sentido traslaticio para designar algo que carece de nombre especial; p. ej. , la hoja de la espada; una hoja de papel. Es una figura retórica que consiste en utilizar metafóricamente una palabra para designar una realidad que carece de un término específico. Jueves. Y no se deshacen los nudos.

Muchas veces me explicó cómo se hacía un nudo corredizo. Yo hacía que le escuchaba mientras miraba a sus manos jugando con los dos extremos de la cuerda. Cuando, sonriendo, pronunciaba: "¿ves? ¡ya está!" y me mostraba el nudo conseguido, yo aterrizaba desde la flor de un membrillo, el hueco de una nube o  desde la melodía de una canción hasta donde me había llevado mi imaginación. Otras veces me hacía exhibiciones de nudos marineros, nudos de corbata, nudos de escalada... Hoy le habría agradecido que me hubiese enseñado a deshacer los nudos en el estómago.

"Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre aquel que amó, vivió, murió por dentro y un buen día bajó a la calle: entonces comprendió: y rompió todos su versos." Blas de Otero, 1951

Puerta del Sol, Madrid. Mayo 2011   Aquí, algunos mirarán y verán el reloj, o a la morena del anuncio de L´Oréal, o incluso al oso y el madroño. Otros, con vista de lince, dirán que solo se ve gente. Pero lo esencial de esta foto no se capta con la vista.

"Una parte de cada vida, y aún de cada vida insignificante, transcurre en buscar las razones de ser, los puntos de partida, las fuentes. Mi impotencia para descubrirlos me llevó a veces a las explicaciones mágicas, a buscar en los delirios de lo oculto lo que el sentido común no alcanzaba a darme. Cuando los cálculos complicados resultan falsos, cuando los mismos filósofos no tienen ya nada que decirnos, es excusable volverse hacia el parloteo fortuito de las aves, o hacia el lejano contrapeso de los astros" (Memorias de Adriano, Margueritte Yourcenar)

A mí me encanta esta foto. Porque la hice yo, por ser un día de vacaciones, por haber pillado in fraganti al abejorro, por la valentía de la flor al nacer al lado de una alambrada desafiando al ladrillo... Mi amiga M. me dijo que era bonita si no te fijabas en el fondo. Me aconsejó mejorarla con algún programa de los que desvirtúan realidades. Y concluyó diciendo que quizás no hacía falta recurrir a ellos, "Si enfocas sólo al primer plano, el resto puede pasar desapercibido, haz la prueba!!!" No hice la prueba. Uno se puede engañar con ilusiones ópticas, hacer que no existe lo que no quiere ver, intentar minimizar lo que no le interesa, negar lo que se ha colado inoportunamente en su ideal de realidad. Sin embargo, el muro y la alambrada seguirán estando allí cuando la flor se haya marchitado.

  Los martes de primavera son días de sonetos inesperados, de repente. Porque sí. Un soneto me manda hacer Violante, que en mi vida me he visto en tanto aprieto; catorce versos dicen que es soneto, burla burlando van los tres delante. Yo pensé que no hallara consonante y estoy a la mitad de otro cuarteto, mas si me veo en el primer terceto, no hay cosa en los cuartetos que me espante.   Por el primer terceto voy entrando, y parece que entré con pie derecho pues fin con este verso le voy dando.   Ya estoy en el segundo y aún sospecho que voy los trece versos acabando: contad si son catorce y está hecho. (Lope De Vega)

Los niños han de tener mucha tolerancia con los adultos. Saint-Exupéry

Lo que sé de los hombrecillos, de J.J. Millás  me ha resultado una lectura inquietante. De esos libros de aspecto frágil, 154 páginas, que piensas leer en un par de asaltos y que al final casi se deciden a los puntos. (No sé por qué hago este símil boxeístico con lo poquito que me va el tema..). Así es que Lo que sé de los hombrecillos es que me crean desasosiego. Y que me han servido de excusa para volver al Millás articulista, y recordar esta declaración de amor hasta los eosinófilos, hasta los neutrófilos, hasta las trancas.... que me parece de lo más bonito que se puede leer en un periódico. http://www.elpais.com/articulo/ultima/eosinofilos/elpepiult/20101029elpepiult_1/Tes

Hoy se aprueba en el Congreso el   anteproyecto de ley de Cuidados Paliativos y Muerte Digna  . Me alegro, y a la vez me indigna vivir en una sociedad donde haya que esperar a una Ley para garantizar el derecho del enfermo a estar acompañado en sus últimos días o a pasar la fase de su agonía en una habitación individual. El sentido común y la humanidad deberían anticiparse siempre a las leyes.

(Encina en la dehesa extremeña) La encina que el colapso bloguero había derribado.

Desde la semana pasada Aquiles está muy inquieto. No pronuncia ni una sola palabra y ha decidido apagar todas las luces. Por eso, lo primero que hace cuando entra en alguna habitación es ir corriendo a toda velocidad hacia el interruptor de la luz y darle un puñetazo. Ha roto unos cuantos y está poniendo a prueba la agilidad de su cuidadora que intenta correr más que él. De momento gana Aquiles, 4 a 0. Al final del día, se lleva continuamente las manos, enrojecidas, a la boca. Las chupa, las mira, las vuelve a chupar, las vuelve a mirar y las esconde rápidamente si pretendes tocárselas. Sus padres se han separado. Sin preaviso. "No son los primeros ni los últimos" ,"Creo que él ya tiene otra" , "Pero si parecía que se llevaban genial!!!" fueron algunas de las cosas que se escucharon aquella mañana  mientras Aquiles se cargaba el quinto interruptor. También se oyó a la psicóloga gritando " "Señores, ¿ustedes escuchaban cuando les ...

Me escribe una amiga... Meriyouuuu ! Estoy haciendo "LIMPIA" del correo y acabo de ver tu mensaje casi dos meses después!!!!. Pues creía que no me habías contestado fíjate... ¿Tu teléfono sigue siendo ...? He llamado varias veces y nunca lo coge nadie. A veces voy por allí , pero nunca te veo, ni paseando al perro  ni ná de ná. El otro día vi "Gladiator", y me acordé, y si se casa kate Midleton me acuerdo, y si oigo a Jhon Secada "otro día más sin verte" me acuerdo y sin que tenga que ver nada ni oir nada me acuerdo y en fin, en un rato te llamo.....

Ir y venir. Y colgarse de la primera musaraña. Romper la llave del buzón intentando abrir la puerta de la calle. Poner en el cepillo de dientes la crema del contorno de ojos. Abrir el frigorífico para coger un yogur y cerrarlo con las manos llenas de mermelada. De camino a ponerse los zapatos, perderse en los pasillos de su casa.

Leí en prensa a un condenado por un delito continuado de injurias a un médico. Culpaba del grosor de su condena a una cuestión de imagen: el contraste en el juicio entre su traje y el aspecto "desarrapado" del galeno. Ingenuo. La condena era por lo desarrapado de su moral.

"La de la arañita que en un bosque espera a que llegue el ciempiés. Y, cuando llega, le pregunta cómo hace para caminar, si primero 50 y luego otros 50, si 20 y 20... Y el ciempiés se detuvo a pensar y no caminó nunca más." Juan Gelman