Este sol de la infancia

Foto mía, mar mío, flores mías, recuerdos míos... "Mas no hagas con prisas tu camino; mejor será que dure muchos años, y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla, rico de cuanto habrás ganado en el camino."

"Es como una ventanita pequeña por la que uno se asoma al cielo"

Eran fotos de siestas en blanco y negro. La puerta abierta y una cortina gruesa ¿azul marino? inmutable a nuestra impaciencia por echarla a un lado y salir a jugar al patio, de donde nos llegaban las voces de otros niños. "Ellos no duermen. ¿Por qué no podemos salir nosotras?" "Hasta las cinco no sale nadie" decía intentando parecer enfadada. Ella, en el centro, se hacía la dormida y cerraba los ojos para que la imitásemos. Nosotras los entornábamos mientras nos miraba y luego tramábamos estrategias para hacernos reir: un tironcito de pelo, algo parecido a una tos, cosquillas en los pies y así hasta que conseguíamos la carcajada de la otra. Chssssssss a dormir!! nos susurraba "yo no he sido" "ha sido ella". Por alguna rendija de la cortina se colaban las risas de los que no dormían siesta y nosotras nos poníamos más ansiosas imaginando que nos iban a gastar los juguetes y que cuando saliéramos a las cinco no nos queda...

"...creo en mí mismo, / porque algún día yo seré todas las cosas que amo; / el aire, el agua, las plantas, el adolescente. (Luis Cernuda)

Tal día como ayer, el Ministerio de Cultura adquirió las cartas de Antonio Machado a Guiomar "Lunes, en "nuestro rincón"... Aquí, en nuestro rincón, vida mía, empiezo mi carta cuando tú no habrás llegado todavía a tu casa. Así combato yo la amargura de este momento terrible de la separación, ese principio de tu ausencia, tan violento, que es tanto como un desgarrón en las entrañas. Porque así pienso yo que estas palabras mías te llegan al oído y te acompañan en el camino. Adiós, mi diosa, mi vida, mi gloria! Aquí se queda tu poeta con la ilusión... con la conciencia de que es una ilusión el tenerte todavía a su lado. Ay, ahora cuánto sufro! Qué soledad tan grande! Pero, también, qué momentos de suprema alegría acabo de vivir. Y cuando pasen estos momentos del tránsito de tu presencia a tu recuerdo, que son los verdaderamente trágicos, volveré a ser feliz con tu imagen rememorando y recordando una por una tus palabras y tus labios y tus ojos! Cuánta vida has v...

-¿ Y tú para qué querías saber todas las letras? Me preguntó el supramago. -Para leer todas sus canciones. Respondí.

La vida y la muerte eran cuatro días. La memoria no sabe de números. A mi fiel lector de los fines de semana al que esta noche no le salen las cuentas. A mi amigo, infinitos abrazos.

"El amor está en lo que tendemos (puentes, palabras )"

Para ella la siesta sería siempre la tregua favorita. Una persiana que  apenas roza el suelo dejando una rendija de aire por donde no se cuela el mundo. La música que tira de ella en cada nota, la estira, la sube, la acaricia, la envuelve, la mece y la convierte en una madeja, a cuyos pies se ovilla la perra hasta que el calor o alguna nota aguda las despierta. ("Yo lo sé, lo he oído ¡¡es una madeja musical!! "Que no, se dice hilo musical")

mirando, imaginando, inventando, deseando, planeando, diseñando, acariciando, besando... "ooildggrleando"