Volar (...)

Nube del cielo del lunes.

Yo tenía cinco años y una vecina que era como la bruja de los cuentos, aunque sin manzana roja y sin verruga.

Siempre aparecía en el momento en que la travesura infantil estaba a punto de culminarse y por su don de la inoportunidad, muchos avioncitos de papel no llegaron a despegar y se anularon grandes aventuras.

"Se lo voy a decir a vuestras madres" "Bichos" "Pero niñas!!!!" y salíamos corriendo.

Por culpa suya no aprendí a volar.

Me había propuesto alcanzar alguna nube de las que flotaban bajito y a las que no llegaba estirando el brazo.

Estaba a punto de conseguirlo. Había hecho varios ensayos subida en una banqueta. Levantando primero un pie, luego el otro.. y cuando decidí que aquello no parecía tan difícil y había llegado el momento de levantar las dos piernas a la vez y saltar, un grito suyo "¡¡¡¿¿¿pero qué hace esta niña loca??? me asustó y me hizo aterrizar de rodillas entre las patas de la banqueta y el suelo.

Hasta que se me curaron las heridas, cada vez que nos cruzábamos me sonreía pícaramente mirándome a las piernas pintadas de mercromina y me gruñía  "Lo que no se te ocurra a tí, bichejo...".

Desde entonces, me he dado más batacazos que han cicatrizado con o sin betadine.

Y cada vez que veo una nube esponjosa que se detiene a mirarme, sé que volveré a intentarlo.

Y sé que mis heridas volverán a curar, al aire.