Este sol de la infancia

Cuando se cierra la ventana, es como si una pandilla de hormigas se te metieran en el corazón. Y, como turistas de excursión, caminan por todas partes. Se te cuelan hasta la cocina. Descorren cortinas. Cosquillean con sus patitas en la piel. Murmuran. Corren. Vocean. Deslumbran con los flashes de sus fotos los rincones que tenías en penumbra. Así era el desasosiego.

Dice mi horóscopo para hoy que queda prohibida la nostalgia, que me corte el pelo en sol creciente, y no ponga la lavadora en viernes.

-  Me busco. Me encuentro en algún punto de la memoria en que me recuerdo fuerte y feliz. Y me tiendo allí al sol. Solo cinco minutos más!!!- me digo una y otra vez como cuando remoloneo en la cama. Huele a café. La radio suena en la cocina. Estamos todos. Mi abuelo me toca el pie: "muchacha, que vas a llegar tarde".

¿Porqué me gustarán  los nombres?

Esperando, roncando, esperando... Y eran las once de la mañana y no se había muerto. Asi es que, cuando se abrió la puerta de golpe y vió entrar a un hombre con camisa y gorra blancas ( Valentín el de los congelados que vende  a domicilio por lo pueblos todos los jueves) se despertó de la cabezada que estaba echando en la silla y gritó: - Corre Juana, ven, que ya debemos estar muertas y vienen a llevarnos. - ¿¿¿muertas??? madre, a mí no me meta usted en sus sueños que yo no pienso morirme hoy. Ya está bien de cuentos!!! Pero la tía Eugenia le dijo a Valentín que esta semana no querían el bacalao y los gambones porque no era plan de dejar la nevera llena si al final... Y antes de acabar la frase , la furgoneta de los congelados ya huía calle arriba. Continuará